Наттэлскэр

Cuadro 6 de BlueSwan (Paula Ríos)

Abriendo brechas.
Esto no es decir, rompiendo las paredes.
Es decir reuniendo lo que no debió separarse.
Es decir devolviendo las partes a la armonía.

Imaginen que en una red, todos los nudos se enroscan alrededor de un foco. La red se convierte en algo más parecido a una tela de araña. Estamos de acuerdo, creo, en que una tela de araña tiene más dinamismo, más tensión, y es más fascinante que una red de pesca o tramallo, pero extendida a escala universal carece completamente de interés.

Los focos de presión se generan por la dinámica de las fuerzas que viven en el entramado. Sin esas fuerzas, no hay vida ni discusión, y la forma de la red carece de importancia.

Fuerzas de tensión, euforia y dolor, que son lo mismo, igual de destructivos.
Que hermoso…

Como me gustaría recuperar el post que acabo de escribir.
No es que fuera genial… pero igualmente. Recorrí muchos cachés para recuperarlo, pero nada.
En fin.

Igual te amo, igual… podés dejar traslucir que sos igual a mí en tus ojos.
Igualmente, así como mi invitación es silenciosa, la poesía perdida y las vagas alusiones rememoran en tu alma lo que está encendido desde… tiempos remotos, inmemoriales, donde el mismo paso del tiempo carece un poco de sentido.


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Las dos cabeceras HTTP responsables de que haya perdido mi post. Todavía me queda Arnet, que tiene caché de las transferencias, o las MySQL o las caché de ELSERVER.
O tal vez Windows guarde caché de las comunicaciones Web
o el nodo de Arnet
o Vitella o Prima
O WordPress.org que fue notificado de mi post.
O Google que también lo fue.

De golpe me doy cuenta que las cosas en la Red están realmente enmarañadas.
(enredadas era un mal juego de palabras)

A ver, probemos bajar con delicadeza. Si piso los escalones con cuidado puedo llegar a sentirlos, cosa que no sucede todos los días. Usualmente el mundo está diluído, y hay cosas que brillan como si todo fuera una gran cama, algo almohadonado, y hubiera espinas que se sienten.

Siempre me olvido si es dolor o placer sentir la espina.

Es en vano bajar así los escalones: me doy cuenta porque, si bien estoy bajando con mucho cuidado y la forma de los escalones la recuerdo, en realidad en lo que estoy pensando, lo que estoy sintiendo, es mi deseo de pensar y sentir los escalones. Domina y ocupa todo mi ser. Y pienso que tal vez no haya nada que sentir o que ver en los escalones. Que tal vez las sensaciones no tengan nada que ver con los objetos.

Miro para adelante nuevamente me doy cuenta de que estoy mirando para adentro. Y la mejor manera de poder mirar para afuera es dejar de pensar. Dejar de pensar es sencillo, aunque se necesita entrenamiento. Un viejo desagradable me hace pensar que no deseo acabar así, y me hace pensar también que no debería juzgar desagradable a nadie. Una chica hermosa me hace mirar con deseo e inmediatamente sentir que ese deseo es impuro.

Corro para sentir algo y siento la prisa por sentir. Así que hoy voy a huir de verdad. Dejé de pensar.

Lo que siento ahora es bastante distinto. Me costaría describir eso.

Cuando llegué a mi casa me senté en la computadora y me puse a trabajar. Cuando mi mamá necesitó la computadora me fui a lavar platos. Cuando pude, llamé a un amigo.

Después me fui a dormir. Y allí, tirado en la cama, vi que arriba no había nada y abajo tampoco. Ví encenderse la llamarada en mi cabeza, vi un fuerte transformarse en un océano de relámpagos. Ví arder mi corazón en un deseo espantoso.

Y corrí y hallé la luz y cuando la deseé volví a la oscuridad. Y pude cerrar los ojos y dormir. Y pude no preocuparme. Y pude no afirmar que entendía. Pude callar. Pude pensar.

El punto en que toda agua es caliente en comparación con el aire. Y el té, la diferencia entre el frío y el horror del congelamiento.

Un espejo. Varias veces yo. Dos veces yo, tres veces yo. Veinte veces yo. Infinitas veces yo. Es cómodo, es suave. Es atemorizante.

El olvido. El atardecer. La esperanza de que las estrellas estén menos heladas.

Una llamada en el msn después de horas de que estuve afuera. El que la dejó pidiendo por mí, ya no está.

Por suerte mi casa está llena de juguetes.

Siempre quise que este post fuera el definitivo. Paso los post esperando por aquél que dará final a los intentos y será una estrella quebrando el firmamento, entregando los restos del viejo al océano.

Siempre quise que estas palabras pasaran la carcaza de la Realidad por una fisura inescrutable y no fueran… sólo palabras. Que mis sentimientos dejaran un trazo terrible en los cielos del mundo, una marca horrible de sangre que nadie pueda eludir. Quiero que el mundo me perdone el pedirle ayuda.

Siempre quise que el señor de las marionetas sostuviera los hilos que mueven el soñar y dejara que lo que se sueña mueva los hilos de la Verdad. Y quise que vieran que tengo razón… que en el fondo, yo tengo razón.

No sé como pero sé que solo dentro de mi alma puede suceder que un momento sea eternidad, que mi mundo acabe - con ese suspiro. La llama más pura extinguirse, para que su ausencia sea llorada más allá del mundo, abandonado de ella.

Van a pagar el precio con su excedente, y el mundo me mendigará para que no le arrebate su avaricia. El amor negado será entregado a las almas hermosas que vagan como ángeles sin alas. Y ese amor va a salir de un granero rebosante en donde guardaba el mundo su voluntad para pasar un invierno inexistente. El oro de Fort Knox será otra vez de los pobres y los ricos no se habrán dado cuenta de que les falta algo.

La culpa de quien pide el excedente es mayor de la de quien exije lo que no le corresponde. El que pide el excedente - solo suplica por lo que merece. Nadie justifica el creer que la vida merece algo, y menos que menos amor.

Pidan lo que no les corresponde - tal es la filosofía del mundo. De pedir eso nunca van a sentir culpa: el mismo pedido los hace inmerecedores, y nadie llora el pecado cometido en el infierno.

Yo solo quiero mi parte de amor y sueño. Hicieronme sentir culpable por ello y lloré… mucho lloré. Angelito caído y lloroso, como un niño de 5 años, en el desierto, sin poder pedirle a su madre que se quede con él. Yo también, como el otro, un niño muerto sin sus poemas. Sin que le dejen pedir consuelo.

Maldito el llanto seco que anula la pureza de la hoja de otoño. Maldito el nombre que impide la fuerza de una maldición destruir lo hechizado. Magia negra del mundo frenando los sueños con normas de vileza. Aceptar la muerte es la peor de las deshonras para quien tiene sueños.

La vida es un sueño, en los dos sentidos. Muerte y frio son otra cosa, pero no existen más que en la nada. Veamos las rocas bailar antes de que el sol se ponga. Veamos sus filomagnetos atraer los polos terrestres en arcos purísimos, y no dejemos que nos engañe lo espejado de la mica a la nueva luna. Veamos los rios lanzar cascadas invertidas, y al cielo ser, por primera vez, espejo de la tierra. El cielo achicharrarse al impacto de infinitas bombas nucleares, insuficientes para llenar el vacío que crea la Mente en la Nada.

Veamos la explosión desvanecerse ante nuestra conciencia, y descubramos al morir que estábamos soñando y que nada del sufrimiento era de verdad. Levantemos nuestros cuerpos en la casa del Padre, donde la habitación es rosa y a pesar de ello, el rosa adorado es nuestro color. Donde andamos desnudos y no objetamos nuestra misma naturaleza ni la naturaleza de nada. La supervivencia es una guerra de quien busca la Muerte. Vayan los demonios atrás del inexistente final, hasta encontrarse en el último abismo - con su propia vida.

Sepan que nada de lo que suceda va a cambiar lo que no estaba quebrado o unido en sus almas, y que el dios que llevan adentro no es más que el mismo alma, pero sólo vosotros que lo sentís sabéis quien es. Dios.

Frialdad y antinaturaleza. Fantasmas. Sólo fantasmas y una gran Verdad en el Fondo.

Todos los idiomas son sinónimos de Dios, y el hijo en tu seno es el amor encarnado sin mediación del Hombre. Vientre de virgen grávida. Mi bella esposa, tu hijo es sólo fruto de lo que nosotros somos también, espíritu de Amor. Vuelve al lecho nupcial donde perdimos el temor y el recuerdo de los velos. Pura confusión de un océano verdadero. Vamos hasta allí sin frenos, sin fuegos apagados por las llamas de otro incendio. Por favor mi amada, no me niegues lo que quieres entregarme porque me amas. ¡No lo harás! Dicha eterna a nuestra libertad.

Necesito lucha pero ayuda, antorcha divina en el fuego de Prometeo. ¡Angel caído!¡Socorro!

No voy a darle final…

Voy a salir a buscar